¿Qué le pasa, señor?

Thor está con fiebre. Se presentan estas sacudidas de vez en cuando en Bomarzo. Ahora lo termómetros son digitales, emiten un zumbido cuando han registrado la temperatura. 38,3º. Mañana no irá al Cole, su primer días después de las vacaciones de Semana Santa. He llamado a Guy, mi compañero de trabajo, de que mañana me quedaré a acompañarlo.
Hoy ha regresado conmigo y con Logan en el autobús Circular, con los ojos abiertos escrutando lo que en su pequeña realidad descubría. Siempre atento a las andanzas de Logan ha experimentado el medio humano en hora punta. El autobús iba medio lleno con los usuarios enganchados a las barras rojas y algunos con caras hieráticas pensando en sus cosas. El resultado es que algunas personas de rostros serios recomponen su imagen y se muestran considerados con los niños, sonríen. Es como un gesto normal. Vale la pena detenerse en este detalle. Otros se sienten agredidos porque o no les son familiares o los odian. A uno de esos de cara de asustada, Thor le ha preguntado: ¿Qué le pasa, señor?

Ni su más remota sombra.

Viene B de trabajar. En un semáforo se ha cruzado con no sé quien que le ha espetado: “tengo que comunicarte un mala noticia. Ramón ha muerto”. B me dice que le queda un poso de disgusto. En grado no haber recuperado o haber profundizado en aquella amistad lejana. Un abismo separa Ramón Carrero de los mortales, aletea todavía su voz en la herida abierta de la memoria.

¿En cuantos momentos de nuestra vida nos acordamos de lo que furiosamente apartamos, a veces, por el brillo ilusorio de lo no importante?

El parque de La Elipa.

El hombre bajó del autobús y tuvo un primer contacto con ese aire subsidiario de los tubos de escape. Se defendió genuinamente ante la pereza que le imponía su cuerpo indispensable, un trecho arriba de un camino que acababa en una pequeña meseta atesoraba una pequeña sorpresa. Cuando llegó al fin, una vista magnifica de Madrid alentaba la apariencia mínima de aquel pequeño viejo.

El semáforo en rojo.

La calle de Alcalá en Madrid y la resignación melancólica como cuando la primavera besa suavemente.

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Todos los asuntos convergen en algunas vidas humanas.