Huelga del Sector Público. 8 de JUNIO.

Mañana iré a la Huelga. Zapatero pide sacrificios al Sector Público y en su postura coherente nos recorta el sueldo un 5% de media. No ocurre así con los Consejos de Administración de la Banca o con otros órganos responsables de este desaguisado económico nacional e internacional.
En otras etapas dónde la Economía española era más fructífera y los beneficios de las Empresas, la Banca y los especuladores eran inconmensurables, mi sueldo tenía subidas entre un 0% y el 2,2%. ¿Qué ajustes me reclaman ahora? ¿Y el derecho a la negociación colectiva? Hay otras partidas de gasto de las que se podrían recortar y que no afectan a los salarios de subsistencia que en muchos casos se mantienen en la Administración General del estado. El Plan de Ahorro es una autentica chapuza. No se busca defender el estado del Bienestar sino defender las Superestructuras Capitalistas, pone en peligro la supervivencia misma de la Democracia, de la neutralidad del empleado público y de las referencias del esfuerzo en relación al Servicio Público. En fin, lamentable.

Primera célula con genes sintéticos.

Me ha impresionado esta noticia (20 de mayo de 2010), atraviesa el presente. ¿Qué posibilidades traerá consigo la ciencia?. La novela 1984 de George Orwell pudiera no ir desencaminada. Ahora, vivimos sumergidos en Internet, atraídos por la tecnología y por un misterioso avance sobre el control de nuestras vidas. Sufrimos un acorralamiento personal, vamos dejando huellas de ADN en medio de nuestras distintas interacciones, somos grabados continuamente por miles de cámaras, nuestros movimientos quedan registrados en cajeros automáticos, por las señales que emiten nuestros teléfonos móviles, etc., etc. Y ahora el Hombre es capaz de generar células artificiales. Me dio miedo la película “Minority Report” de Steven Spielberg, ese relato de anticipación de una sociedad monstruosamente controlada por el Sistema, tengo esa sensación de estar asistiendo a los primeros balbuceos de un futuro inquietante.

La hormiga y el niño.

El niño en uno de esos episodios infantiles aplastó la hormiguita. La eterna y atroz ley de la vida. Sin sensiblerías, con el dedo pulgar, y con la máxima fuerza que un niño de seis años puede presionar sobre el queratinoso cuerpo del insecto la machacó, el resultado fue necesariamente indiferente al impecable realismo cotidiano. La hormiga falleció, conservaba un tenue movimiento en una de sus antenitas, y ¿cómo decirlo?, el pequeño, sin buscar más allá, se limpió los dedos en la camiseta que llevaba puesta. Su padre le miró en ese plano de la ausencia física, en contrapicado observaba a su hijo convertido en un Dios Todopoderoso. Hizo una mueca de disconformidad y dio la mano al niño, con ternura. El padre recordaba el ínfimo incidente y en esas incursiones de sangre despiadada que sirven para crecer. El niño siguió al padre en esa posición de dejarse tirar camino de la casa, iba callado. Estaba pensativo. Antes de llegar al final del trayecto de aquella tarde, el pequeño le preguntó a su papá: “¿Estaban esperando a esa hormiga en su casa?” la parada se hizo obligatoria, era como un pensamiento mágico. El padre no sabía que contar, “si tú no volvieses a casa Papá y Mamá te buscarían toda la noche hasta dar contigo, hijo”. El niño sometió esa respuesta a su raciocinio, se quedó triste. El padre estaba fascinado.

Rebelión.

Baltasar Garzón Real (Torres, Jaén, 26 de octubre de 1955) es un magistrado español, juez titular del Juzgado Central de Instrucción número 5 de la Audiencia Nacional.

Un juez digno. Abrió caminos, se implicó. No era perfecto. El pleno del CGPJ decidió suspenderle sin ninguna vergüenza. Ese Poder invisible e imprescindible de las Super-Estructuras ha apretado el boton del Game Over.

Atlético de Madrid - Fulham 2-1. Final Europa League.

De tantos partidos nunca imaginé una historia así. El Atléti campeón de la Copa de la UEFA 2010, ¿cómo traducir estas sensaciones? De los proyectos en saco rotos caídos a principios de la infancia, recuerdo la Final que se perdió ante el Bayern Múnich en el último minuto. No entendía de fútbol pero me emocionó ver saltar a mi padre con el gol de Luís. Después vino el guion habitual, el partido de desempate y 4 a 0 para los alemanes. Entre tanto, mi hermano y mi padre acostumbrados a palmar, una vida estrechamente vinculada a las derrotas, sufrían con su equipo de fútbol. Para enhebrar dramas, un vecino nos ofrecía a los pequeños del barrio la posibilidad de ir a la Gloria, al eterno rival,... le gustaba seducirnos con aquel equipo mágico que funcionaba como una maquinaria perfecta y que no paraba de ganar Ligas. Aquellos años en el Bernabéu los disfruté como aficionado al fútbol pero me moría con esa pasión, me adentraba en esa enfermedad cuando descubría en el marcador electrónico el resultado del Atléti. Hace ya años que me puse del lado de mi sangre, en silencio, con la emoción estética que nos regala la vida a los perdedores pero que se sienten los más afortunados del mundo. Recuerdo las lagrimas de mi padre con el Doblete del 96. Hoy, vivimos separados, le devuelvo la media sonrisa, la verdadera, la de aquellos años de sacrificio por nuestro equipo. El Atlético de Madrid es ahora el Campeón.

María Teresa.

En abril volví a abrir caminos, no es nada el tiempo pasado. Cuando voy en el autobus imagino que destacas en mi vida, no te olvido. Cuando por la tardes regreso de San Blas, transito desde fuera por esos limites del mundo, recorro esos pasillos de fantasmas ausentes y se despliega de otra forma, más vital, el Sol en el horizonte. Estas tardes de abril has aparecido en mis recuerdos entrando por las puertas cerradas, he aceptado ese tiempo detenido en los engranajes de mi corazon. El cuadro pervive en mis ojos esta noche, la torre de televisión española al fondo, el atardecer intenso, el muro de ladrillo de la tapia en esa infinita linea, los callejones que sacuden las prolongadas sequias de los seres queridos, los muertos reflotando en ilusorias canciones,… hay un error, María Teresa, en ese hueco enloquecido, en un día de tu vida, en todo este Universo.

"Hoy he ido a visitarte. Como desde hace cuarenta años. Nunca te he olvidado. No te he conocido pero siempre has estado presente entre nosotros. Siempre creí que, algún día, aparecerías con una sonrisa y me darías un beso. Desde el momento más nostálgico del pasado recuerdo el olor a tierra y la frustración que me causaba no encontrarte. Las lágrimas me inundaban como una historia de amor sin principio, como la sangre de una herida profunda en el corazón. Como está tarde que he llorado escondido entre cruces de piedra y las escrituras marmóreas arrasadas por el tiempo.
Y no te conozco. Mientras… reposas dormida desafiando al propio tiempo. Tu camino lo buscaré en el más allá cuando mis fuerzas decaigan, escucharé tu llanto que no recuerdo y tu risa eterna. Sin empezar, sin empezar…a vivir, te fuiste. Me dejaste solo sin saberlo, aterrado por aquel instante decisivo.
Me das sombra en este recorrido desesperado por salir del desierto omnipresente, transito la geografía abrupta del tiempo a pasos agigantados y veo extinguir las innecesarias riquezas. Resisto a reconocerme abandonado por la distancia entre nosotros, por tu poder escondido en ese amargo e incomodo nicho cuidado por una madre inmensa. Mientras exista, no hallaré donde poner los ojos sin enorgullecerme de estos cuarenta años.
Te quiero como te quiere nuestra madre. Te fuiste en la nada, como aquel fantasma que esperaba en la penumbra de tu infancia. En unos años no serás un recuerdo, no serás invisible y encontraré tus huellas".(17/10/2008)

Errores y Virtudes de una vida.

El paso del tiempo provoca pérdidas, cambios, muerte y, por otro, nacimiento, triunfo, existencia. Me he encontrado por mucho tiempo y por esas vías indirectas a las que la vida nos engatusa, en ese lado disfrazado porque la historia es así y por unos orígenes que me fueron modulando a aceptar ciertos guiones. Desde hace tiempo aquella ficción desapareció, en el año 95 renuncié a mi equipo de fútbol. Puse fin a la crisis, a la tosferina que Emilio, el tío de mi vecino del Bajo, nos inculcó a los niños: ser del Real Madrid C.F. Era preciso para ello, llevarnos los sábados o los domingos al campo de fútbol, a ver al Castilla o a los partidos que el Madrid jugaba contra el Hércules o el Cádiz y cada temporada, íbamos enganchándonos a la heroína madridista, difícil de detectar. Yo tuve esa mezcla extraña de disfrutar cuando ganábamos y de desear la derrota cuando la mente aprovechaba la ocasión para poner en crisis la orientación burguesa de la hinchada madridista y así, ocurrió que en la final de la Copa del Rey de 1992 con el segundo Gol de Futre, empecé a pensar que en mis venas corría sangre inyectada. Aparte, estaban toda esa serie de niñatos pijos que eran del Madrid con los cuales no me identificaba, o esa otra zona ricachona del Estadio tan de nivel, o esa prepotencia institucional de la era Mendoza. Era difícil pertenecer en ese modelo estilístico.
Los siguientes tres años al 92 fui sospechando que un virus me tenía infectado, hasta que separé aquel terrible teatrillo de la Realidad. Mi ceguera estaba curada.
Por respeto a la historia, la cuarentena de tosferina se desplegó por un largo periodo de tiempo y mis tendencias eran las propias de un aficionado al fútbol sin más pero con una dosis in crescendo de anti-madridismo, por supuesto, sin odio.
Reconociendo el buen fútbol del equipo pero sin la iconografía madridista, los acontecimientos fluyeron y fui tomando conciencia de mi corazón atlético. Como mi Padre, como mi Hermano. De forma que, la revisión de mis fuentes me ayudaron a reescribir mis valores emotivos.
Hoy se ha jugado la semifinal de la Copa de Europa, Barça-Inter y los alaridos, bocinas y petardos de los madridistas del barrio se han dejado sentir. Yo quería que ganase el Barça y ese alborozo de las calles está ya lejos. Mañana juega el Atléti, la otra semifinal en la Copa de la UEFA contra el Liverpool, todavía recuerdo aquella última final europea de 1986 en Lyon contra el Dynamo Kiev, entonces soviético, y que me dejo triste pero que no pude exteriorizar. Todo será cuestión de 90 minutos para el sueño.
Soy Atlético, no llegaré a ser nunca como esos históricos irreductibles, pero aceptando las condiciones de haber sido un infectado por el virus blanco mi verdad se hace pública y, sin ruidos, me voy a dormir tranquilo con la sensación de haber machacado para siempre cualquier atisbo vikingo...

Volcán Eyjafjallajökull (erupción del 17 Abril 2010).

Caos aéreo, la reunión de ministros de la UE por video-conferencia, el FC Barcelona viajando a Milán por autobús, ¿Habrá un verano no cálido este verano por las cenizas en suspensión del volcán? Se supone que permanecerá la “niebla” o “calima” unos meses y oscurecerá Europa, aunque sea de modo inapreciable al ojo humano. Los expertos en volcanes explican que en otros procesos similares al del volcán islandés, los microfragmentos permanecen durante largo tiempo en la capas altas de la atmosfera, lo que puede hacer descender, muy moderadamente, la temperatura global de la Tierra. De momento, la Comisión Europea propondrá que los Estados paguen subvenciones a las aerolíneas para recuperarse de las pérdidas millonarias.

¿Qué le pasa, señor?

Thor está con fiebre. Se presentan estas sacudidas de vez en cuando en Bomarzo. Ahora lo termómetros son digitales, emiten un zumbido cuando han registrado la temperatura. 38,3º. Mañana no irá al Cole, su primer días después de las vacaciones de Semana Santa. He llamado a Guy, mi compañero de trabajo, de que mañana me quedaré a acompañarlo.
Hoy ha regresado conmigo y con Logan en el autobús Circular, con los ojos abiertos escrutando lo que en su pequeña realidad descubría. Siempre atento a las andanzas de Logan ha experimentado el medio humano en hora punta. El autobús iba medio lleno con los usuarios enganchados a las barras rojas y algunos con caras hieráticas pensando en sus cosas. El resultado es que algunas personas de rostros serios recomponen su imagen y se muestran considerados con los niños, sonríen. Es como un gesto normal. Vale la pena detenerse en este detalle. Otros se sienten agredidos porque o no les son familiares o los odian. A uno de esos de cara de asustada, Thor le ha preguntado: ¿Qué le pasa, señor?

La consagración de la primavera

La primavera, bien acompañada, se hace preciosa. Mientras atravieso el Parque iluminado por la luz de finales de Marzo, pienso en la otra primavera más salvaje de mi infancia. Aquella que no alcanzaba la dignidad de la del Parque Fuente El Berro pero que transcurría condenada a la naturaleza. Aquellas escenas en el Cerro, entre Canillejas y Ciudad Pegaso, rodeado de amapolas, margaritas silvestres y flores de unos despliegues coloristas sorprendentes no volverán… por muchos momentos de espectáculos como este de la fotografía. Hoy se lo he comentado a mi padre, si se acordaba. “Cómo no me voy a acordar”, me ha dicho. Ciertamente, tenía magia aquel derrame de color silvestre mezclado, en alguna de sus interpretaciones, con los escombros inevitables de las reformas de los pisos obreros de alrededores.

Se cumplen 100 años del nacimiento de Miguel Hernández.

Supe por primera vez de Miguel Hernández no por sus versos escritos sino por Serrat, aquel que cantaba y precedió al poeta (al menos en mi desinformación), y uno sintió, no sé si por vez primera, el vertiginoso hechizo de la palabra limpia, aquellos sueños demasiado cerca del corazón, ya tan lejos del presente.
Que instantes cuando se escapaban aquella legión de versos omnipresentes. Tenían el poder de convencer, la inteligencia y un punto de locura. Estábamos preparados, convertidos a la demanda de la alborozada certeza.
Ayer escuché a Enrique Morente en la Radio, no asociaba el flamenco (en mi ceguera) a Miguel Hernández… ¡menudas versiones!

El cierre de las Bibliotecas en Madrid.

Me quedo solo. En los últimos diez minutos las sombras evaporan la literatura. Blank en el dormitorio convertida en invisible compañera. En ese carácter hibrido que tiene la noche, he encendido mi ordenador como cuando uno no tiene poder sobre la maquina. Es fácil abrir el Word, dejarte llevar. Escribo, trato de no parecer izquierdista, de no ser influenciable por esas campañas mediáticas. El centro de la pantalla de ordenador me pide que reproduzca esta carta, leída en un diario de Madrid:


Vivo en la calle. Soy indigente, eufemismo de sin techo. Existo en Madrid, porque vivir así, no es vivir. Los días son muy largos, infernales en verano y muy fríos en invierno. Para mí no hay lugares donde pasar el día que no sea la calle.
Por eso las bibliotecas públicas son esenciales, un lugar donde pasar horas leyendo y resguardado del frío.
Pero en las últimas semanas la Biblioteca Central de la Comunidad de Madrid ha cerrado la puerta por reformas, no se sabe cuándo abrirá y si lo hará. La Biblioteca del Conde Duque cierra en unos días y en breve también la de Moncloa-Aravaca. Todas a la vez. No queda ninguna biblioteca en varios distritos a la redonda. ¿Dónde iré entonces? Me gustaría que se pensara, antes de cerrar todas las bibliotecas, tan necesarias, en el daño que nos están haciendo a las personas que las necesitamos tanto.
Pablo Crespo / Madrid

Enteramente una ficción.

Aquel deseo furioso, aquellos sueños gigantescos. Tal vez, no pudiste adivinar lo que deparaba el futuro. Sentías el viento rencoroso atizar tus cabellos pero el mar lo mirabas con los ojos de la noche y apreciabas cada pequeña cosa que aprendías en esas posibilidades que te concedía tu adhesión a las fantasías más audaces.

No querías absolutamente nada, ser feliz. Quedaba claro. Hallaste incomprensión y soberbia pero no cambiaste las palabras. No cambiaste el rumbo en esa tristeza íntima que es hallarse sola. Cuando presenciaste las ruinas de Palmira dirigiste tu mirada al Desierto pero aquella luz moribunda te impidió detenerte y tu actitud varió, por la pura pereza, por buscar la estabilidad adecuada a los nuevos tiempos, por contar un viento favorable que hinchaba las velas de tu egolatría. Deambulaste, trayéndote contigo el esplendor del crepúsculo. Te admiraste y te admiraron los Poderosos, los reproches a tus imposturas cesaron y tenías a tu lado los complacientes.

Hubo distanciamiento pero encontraste nuevas formas de expresión, otras metáforas en las consignas en las brújulas invisibles. Un veneno se extendió por tu despedazada neutralidad y crecieron las palabras temblorosas. Las penas grises se hicieron perdurables, de teatro en teatro, en la vida misma, se supone que en aquella fascinante obstinación.

La memoria perdida te acompañará en los entierros, junto a tu áurea elegante, y en los sueños de tu tardía plenitud. Has adquirido a través del inasible comercio una impostura intelectual, un cambio de parámetros, un punto de contacto con los infelices, un Destino fatal. El combate se libra entre la nueva verdad y la elocuente osadía, cada cual afirma sin escrúpulos su independencia.

Ni aprisa, ni despacio.

Y yo, porque soy hombre, como otro pecador,
tuve de las mujeres a veces gran amor;
probar hombre las cosas no es portarse peor:
saber el bien y el mal, y escoger lo mejor.
                         Juan Ruiz, Arcipreste de Hita

The Jam. Town Called Malice.

En aquellos cubos de colores desplegados por el Splass, no nos cansábamos de bailar. Surgían historias que nos hacían avanzar, cambios que no nos dejaron hacer..."Mejor dejar de soñar con una vida tranquila..."